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un poco
sobre algunas casas
sobre las cosas
que pasan
mis manos
no paran
de tener sexo
con tus manos
eso y la crianza
de ovejas
que no tenemos
nos aparta del mundo
para bien
cada
mañana
descubro
una mierda
de perro
en mi patio
no tengo perro
podría recogerla
y tirarla al azar
en cualquiera
de los patios
vecinos
pero solo
la recojo
y la pongo
en mi propio
bote
de basura
juego a ser
dios
y a pensar
que mañana
será
otro día
distinto
como
siempre
el sonido
de la marea
es el ciclo
de enjuague
de la lavadora
de los vecinos
funcionando
toda la noche
el silencio
es la ropa
de los vecinos
tendida al sol
por la mañana
sin los vecinos
las casas
se vacían
siempre
en orden
primero
las personas
desaparecen
enseguida
las moscas
y las cucarachas
-les toma
generaciones
arrasar con todo
lo muerto
pero no se van
hasta que dejan
todo limpio-
las hormigas
permanecen
hasta el final
por alguna razón
prefieren terminar
en el jardín
con el jardín
él es una piscina
en la que ella
nunca se mete
se ve tan tonto
esperándola así
lleno de moho
y agua estancada
hubiera preferido ser
su taza de té favorita
y esperarla
sin caer
ni romperse
pero no es posible
es difícil atravesar
a oscuras
la soledad entre
una cosa
y otra
la pasta para
dientes sensibles
intenta aliviar
cosas
que duelen
y otras
que sangran
pero es solo
una pasta
de dientes
contra el mundo
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