dentro de cada cosa que no es verdad

nací sordo

solo escucho
no caer
la nieve

le explorateur

the future is stupid and the furniture too

nuestra capacidad de comprensión
es la de un clavo
a punto de ser empujado 
dentro de una pared
lo bueno es que después
algo puede colgar de nosotros
y podemos mirarlo
toda la tarde desde un sillón
así nos encuentra el futuro

third feet man

we fish

dos peces

esperan

uno junto al otro

para atraparse

uno al otro

y al final se deslizan

casi tocándose

y vuelven a su lugar

a seguir esperando

nosotros hacemos lo mismo

como ellos

nos perdemos

creyendo que no

no capturamos nada ni a nadie

pasamos junto a otro pez

igual a nosotros

apenas rozándolo

lo tocamos

lo dejamos ir

y esperamos otro

para resbalar y pasar

y volver a esperar

ella/él

scarbos omul

golpeamos

a un animal que pasa

porque huele a manzanas

y nos recuerda

la pobreza

de nuestra locura

luego pensamos

que fue un error

que las manzanas

son otra cosa

que no conocemos

chasing us

tengo un diente que no es tuyo

a eso me refiero

cuando hablo de amor

a dientes que encuentro en un cajón

junto a otras cosas

que no son tuyas ni mías

ni de nadie

pero que a pesar

de haber sido

arrojadas a la basura

una y otra vez

siempre vuelven

para estar ahí

arrancadas y solas

donde deben estar

blur 35

el objeto más hermoso del mundo

pequeñas
cosas
oscuras
quebradas
perdidas
que explotan
y nadie
puede ver
porque
somos
pequeños
oscuros
quebrados
perdidos
y nadie
sino
nosotros
puede
vernos
explotar

reseña de "box", por paola senseve

El arma de Ismael. Breve ensayo sobre “Box” de Ismael Velázquez Juárez:

Paola R. Senseve Tejada

Escribir un poema es como tallar un pedazo de madera, o quizá más apropiado sería decir un pedazo de piedra, donde la mayoría del todo, estorba. Decidir pasarse la vida esculpiendo piedras y asumir que la escritura es un trabajo donde el 90% de lo que hagas no servirá, es tan solo el punto de partida.

Esto es algo que terminé de comprender cuando llegué al primer libro que leí de Ismael Velázquez Juárez: Lugares y no lugares para no caer muerto en Richard Brautigan (2014).  Instantáneamente me sentí atraída hacia la simpleza con la que aborda el poder de decisión que te puede llevar a la muerte. Sin dramas, pero con belleza, cotidianeidad, sin tantas preguntas, solo una respuesta por delante y a ver qué pasa, como la vida misma. Esa sencillez conceptual de la muerte, es también equivalente a la economía de las palabras en la poesía de Ismael.

Este año, Ismael Velázquez Juárez presenta BOX, un libro de su poesía reunida entre los años 1985 y 2015. Se trata de una selección del también poeta mexicano Jorge Posada para Luzzeta editores en México. Esta singular obra poética, comienza con los poemas de ese primer libro que leí de Ismael. Versos que son pequeñas cápsulas de historias contadas con desenfado desde la voz madura de un hombre, un poeta que sin la necesidad de muchas palabras es un poderoso narrador que me hizo re pensar a Joseph Brodsky: “…todo poema, trate sobre lo que se trate, es en sí mismo un acto de amor, no tanto el que pueda sentir un autor por su asunto, sino el amor que la lengua siente por un fragmento de realidad.”

Box continúa con la aparición del trabajo visual de Ismael, para así irse intercalando a lo largo del libro con sus otras publicaciones. Ser poeta se trata básicamente de pretensiones. Pretender habilidad, pretender pasión, pretender conocimiento, pretender tener buenas ideas, pretender escribir algo que sobreviva al tiempo. Pocos poetas, quizá, los que más amo, dejan las pretensiones y se internan en la búsqueda de una obra como si fuera un laboratorio científico, donde tienes tu pequeña hipótesis, crees en ella y vas jugando con distintas cosas para comprobarla. De hecho, no es casualidad que muchos de estos artistas no hayan podido tener éxito en cada experimento, y entonces la necesidad de una nueva hipótesis viene constantemente. Ismael prueba con todo, la hoja en blanco, las fotografías, la tecnología, la poesía visual, el arte contemporáneo. Y es que así es un poeta; porque un poeta no puede tener límites.

En la escritura de un poema hay una aguda tensión entre lo que deseas decir, lo que dices y la certeza de que jamás serán lo mismo. Lo único que queda, son las aproximaciones, sin embargo, intentar aproximarse es más que un trabajo de lenguaje. Ismael es un poeta existencialista que plantea preguntas que luego hacen eco en tu cabeza como solo lo logran las palabras más simples, las más hermosas, las más desconcertantes.

La cotidianeidad es sin duda un espacio muy explorado en la literatura en general, debe ser porque nadie sabe lo que es normal, porque el día a día pasa sin treguas, adormeciéndonos al  punto necesitar a la poesía para despertarnos del letargo y ver, realmente ver. Son pequeñas las cápsulas de historias poéticas que nos regala Ismael, que cuando llegan a nuestra cabeza, se hacen películas, tal vez mudas, que pueden estar rodando el día entero. Y al final es como quedarse en silencio masticando con los ojos dos o tres palabras en apariencia inútiles, pero totalmente obsesivas.

Así, el trabajo de laboratorio ha continuado sin pausa en la obra de Ismael y resulta evidente en Box porque este libro nos muestra su trabajo a lo largo del tiempo. Un trabajo fundamentalmente poético en todos los sentidos artísticos donde entran en juego los idiomas, las formas físicas, los vacíos, las matemáticas. Las posibilidades lúdicas e interpretativas son infinitas allí donde se han traspasado las barreras de lo convencional, ya esto no los enseñarían grandes maestros como Oquendo de Amat o el maravilloso Juan Luis Martínez: la poesía no se detiene en los limites de la palabra escrita.

Alguna vez Patty Smith dijo que ella quería escribir, pero sentía que al acto de escribir le faltaba physicality. Me imagino que algo parecido también piensa Ismael, que debe movilizarse alrededor de varios lenguajes para encontrar un punto de comodidad con lo que busca decirnos. Patti pinta, dibuja, canta, toca la guitarra; Ismael usa también el dibujo, la fotografía, los colores, los objetos muertos, la música del silencio. Ambos son, básicamente, poetas que transforman la materia.

Leyendo Box también tuve la impresión de que el viaje temporal de Ismael es algo así como un camino hacia la brevedad. Todos son poemas cortos, muy bien trabajados, bastante narrativos y que remiten a imágenes muy claras. Mientras que mirando Box -las imágenes-, sentí lo contrario, la interpretación se vuelve confusa, tienes que mirar bien, mirar de nuevo fuera y dentro de ti mismo.

Al final Box, es la muestra perfecta de una obra reunida que es eso: UNA OBRA, que pieza a pieza fue construyéndose a lo largo de los años, en los que una sola idea giraba en la cabeza de Ismael Velázquez Juárez y luego a toda velocidad salió disparando a objetos quietos y en movimiento para ser el arma que siempre quiso ser.

Selecciones personal

girum

permanezca de pie sobre

una pequeña idea giratoria

luego

a toda velocidad

gire sin control

observe cómo sale disparado

en fragmentos

en proyectiles

sea el arma

que  siempre

quiso ser

Lugares y no lugares para no caer muerto en Richard Brautigan

algunos amigos muertos

y yo

nos reunimos

en esas tardes de ocio

que abundan en la muerte

y mientras

tomamos cerveza muerta

y escuchamos música muerta

nos sentamos a mirar la vida

igual que los vivos

miran la televisión

Paola R. Senseve Tejada.

septic system owner’s manual

llegó a su casa un día de verano 
para encontrarse con un gran charco de mierda 
en el patio delantero 
mientras miraba desconcertado
cómo aquella masa pestilente cubría
poco a poco todo el jardín
alguien se acercó y le dijo:
"vecino, parece que su sistema séptico murió"
él siguió mirando la mierda expandirse
hasta entonces supo que el drenaje
igual que todo
muere un día
mientras la mierda sigue

soldado desconocido en actividad desconocida frente a pared desconocida

poema idiota 70

los niños no crecen

ni se hacen adultos

viven en cuevas

huyen a la selva

o se ocultan en sótanos

para no ser vistos

hasta que mueren

lo demás

es una fantasía nuestra

en la que crecemos

nos hacemos sabios

y más fuertes

y cuidamos de los niños

serie: retratos (5)

poema fósil grabado en una piedra

la
cabeza
del 
pájaro
carpintero

se mueve a la velocidad de una bala

y
usa
el
tiempo
como
decoración

desconocido en actividad desconocida 179

lo que es tiene la forma ya de lo que no va a ser

(para sergio ernesto ríos)

como casi todo

nada tiene que ver

con nada

pero ahora que recuerdo

a un amigo que murió

sobre una pista de baile

sin siquiera saber ni querer bailar

me viene a la mente también

algo que leí creo

en una revista selecciones

el sobreviviente

de un naufragio

en el ártico

después de meses

de recuperación

se ve obligado a buscar trabajo

en todas sus solicitudes

en el renglón donde preguntan

por qué dejó su último empleo

solía poner

mi barco se hundió

una caja con box

museo

un grupo de arqueólogos
se reúnen 
para golpearse entre sí
mientras cavan hoyos en la tierra
buscando un eslabón perdido
de pronto dejan de golpearse
y rompen en llanto emocionados
finalmente han dado con nosotros
estábamos cenando bajo tierra
y tú me decías
me gustan las cosas octogonales
pero hay muy pocas
yo miraba por la ventana
cómo los arqueólogos se acercaban
sangrando y sollozando
y te contestaba que sí
que hay muy pocas
y es una lástima

couple of strangers

nuestra vida secreta en los sueños de los demás que son los nuestros

sin quererlo

vemos lo que es

aunque solamente

sea cierto

y lo guardamos

como se guarda

un secreto

dentro de un sueño

que se desvanece

apenas contarlo

y luego se olvida

pero que es

nuestra vida misma

tal cual nos ha sido

dado vivirla

como si el deseo

guardado en un sueño

en secreto

fuera nuestra casa

artist unknown

como todo ya está hecho le hago una fotografía y la sostengo contra mí es un huevo roto que me escurre por la cara otra vez el arte quien sale desde muy temprano de la casa  con el almuerzo envuelto en una pequeña bolsa de papel la cara lavada el cigarrillo entre los labios el uniforme planchado y limpio y nunca vuelve

amok

nombrarlos desaparece (en españa, ediciones liliputienses)

blur 19

poema idiota 55

cualquiera puede

remover una parte

del cuerpo del otro

para quedársela

el truco reside

en hacerlo

sin que el otro

se entere

y dejarlo que vaya

por el mundo

actuando

como si fuera

el mismo

de siempre

self portrait without a self

demolición y restistencia

lo triste
de la arquitectura
es que existe

lo triste
es levantar algo
donde no hay nada

solo edificar
es más triste
que demoler